Почему я пишу?..

Догорают дни мои в лампадке
стареньким истёртым фитильком.
И кропаю я стихи в тетрадке.
Проза жизни – это всё потом.
                Мысли-строчки комом, разрастаясь,
                катятся к подножию судьбы…
                Жить не успеваю. Каюсь…Каюсь…
                Опоздал везде, где мог, увы…
Только, может… Нет… Ну, я не знаю…
Ведь, куда не ткнись – повсюду изм!
Может, зря я так переживаю,
и стихи – совсем чужая жизнь?
                Задаю без устали вопросы,
                только вот, ответов нет и нет...
                Бог, да Пётр у врат небесных, спросят,
                как я жил? Скажу: «Писал я бред».
«И на это тратил силы, время?»
«Так велела мне моя душа».
«А зачем тебе такое бремя?
Что, без строчек жизнь не хороша?»
                «Нет, не хороша! И мир не светел!
                Что же? Не откроете мне врат?
                Так не рвусь я в рай, отступник Петя…
                Без стихов  не рай в раю, но ад!
И душа кипит, и мозг пылает
стихотворной мыслю день и ночь!
Разве ж кто - в раю, в аду ли - знает,
как таким, как я, и  чем помочь?»
                …Догорают дни мои в лампадке
                стареньким  истёртым фитильком.
                И крапаю строки я  в тетрадке
                для потомков. Значит, на потом…

 2010 г. Владимир СПАСИБЕНКО