Притча. Ностальжи

Стоял  на перекрестке, старый,  тихий  дом,

Дороги  мимо  в  голубую  даль   пылили,

И в  доме  том,  как  и в любом другом,

Печаль  и радость   вместе  жили-были.

 В  нем  поколений  многих,   длинный   ряд,

Рождался,  срок  свой  отживал  и   умирал,

Но   каждый   устремлял свой   любопытный    взгляд,

В  туда,  где  ни  один из  них,  ни  разу  не бывал,

 В  тот,   необычный,   день,  мечта  романтика  осуществилась.

Еще дом спал,  он рано  встал, ушел  туда,  где пыль   всегда  клубилась.
С  утра  до вечера,  в тот день,  шагал  он  напролет,

И  мысль одна его  вела, вперед, вперед,  вперед.

 Ночь  наступила  и  дорогу  мраком   занесла,

Лишь  шорох звезд, да   тихий  крик  степной,

Он  растворил  следы  вчерашнего  пути,

И  не  узнать по окружающим холмам,

В какую  сторону   теперь ему  идти.

 Он выбрал   направленье   наугад,

И  шел  весь день вперед, вперед,  назад. 

 И  снова  вечер, перекресток,  старый ветхий дом.

Вокруг  дороги,   как  и ранее,   клубятся.

Он жизнь прожил  в таком, а может в нем самом,

И он решил в нем   навсегда  остаться.

 Но   в долгой жизни, что была потом,

Он вспоминал всегда тот старый, тихий   дом,

Где был, любим он в детстве златокудром,

И  из  которого ушел,  однажды,   рано утром.