На стол ложатся партбилеты...

На стол ложатся партбилеты,-
Не нужны, по-видимому, стали...
Не держать теперь за них ответа,-
Не подымется из гроба Сталин.

И не дрогнули сердца, наверно,-
Иль душа в груди уже истлела?
-Позабыли, видимо о сорок первом,
Как Страна под немцами горела...

И смертельно раненный солдат,
Глядя в небо помутневшими глазами,
Чей-то муж, отец, а, может брат,
Свою нишу в череде погибших занял...

Всю войну пронёс он партбилет
В фронтовой шишели до конца,
Как реликвию, как амулет,
Защищающий от грозного свинца...

Что ж, не сберегла, увы, бойца
От злочасной смерти в пылу боя,
Дорогая эта маленькая книжица,-
И фамилии его нет в списках героев...

Мне не верится, что так легко
Можно память умертвить навечно,-
В нас ведь с материнским молоком
Поступает в тело человечность...

Но лежат билеты на столе,-
Нет, они не связаны с войною...
Эти книжицы, по-видимому, тех
Кто всю жизнь провёл
За чьей-то за спиною...