Слова родятся на листе
И селятся в пространстве плоском.
Хранят они тепло в себе
И даже пламень светоносный
И этот пламенный поток
Вокруг себя сбирает вече,
Среди витийствующих строк
Так внятен голос человечий.
Он напрягается, дрожит
И громко молит о пощаде
И тихо падает на щит,
Как мёртвый воин в Илиаде.
Живой поток
© Copyright: Денисов Д.А., 2010
Свидетельство о публикации №110062905790
Свидетельство о публикации №110062905790
Рецензии