Последняя точка

Поэт  не  боится  упрямой  той  строчки,
Что  все  не  находится…  под  рукой.
Поэта  страшит лишь последняя  точка
И  зыбь,  что  ведет  за  собою  покой.

Поэт  не  обманется  глумлением  сердца,
Давно  научился  он  говорить,
Но  только  в том мире  его  сердцу  тесно,
Не  может  излить  он  печальный  свой  вид.

Но  только в том мире  его  не  припомнят:
«Поэт?  Это  кто? - Какой  ты  смешной…».
И  среди  толпы  лишь  говор  промолвит:
«Давно  он  ушел  из  жизни  шальной…».

Давно…
Когда  это  было?..
Да  прошлой  весной.
Поэт затужил  й  стал  письма  сжигать,
Что  долгие  ночи  дрожащей  рукой
Пытался…  но  только  не  мог  написать.

Зачем  эта  мука?  Разве  поэты  не  могут
Шагать  й  улыбаться  по  длинной  дороге!
Все  им  подавай!  И  сон  й  наслажденье!
Но  только  упрямо  тускнеет  везенье…

Поэт  все  грустил,  грустил  и  заперся
В  своей  комнатушке,  болея  вся  больше.
А  ветер  скрипел,  а  туча  мрачнела,
И  разные  мысли  к  нему  прилетели…

- Зачем  я  здесь  жил?
От пыток  страдая.
Зачем  я  здесь  жил?
Не  ощущая…
Волнения горько-тоскливой  вины…

Погасли  вечерние  уж  фонари…