Счастье

Каждому столько, сколько он может вынести.

А она лепетала, глупая, плакала, корчилась.
Вопрошала о счастии – думала кончилось.
А оно, защищённое, в белый саван закутано да в руки чужие отдано,
Чтоб искать его через время, события, окна и
Даже если промотала, профукала, пролюбила,
Да какая к чёрту смерть, да какая к богу могила?

Оно будет покоиться на чужых надёжных и сильных руках,
Нежно-нежно шептать, брови вскидывать.
Оно будет гладить тебя по запястьям, по волосам, губам,
Укрывать от бури, невзгод и бед, миловать.
Даже если разные лица, улыбки, взгляд
Оно будет любить тебя тысячу лет подряд.

Твоё счастие, детка, покоится на небесах.
Там ещё не решили к чьим рукам его, к чьим словам,
К чьим путям его, городам, дверям.
Каждый день там спорят, ссорятся в хлам.
Про тебя не забыли – просто в такой бедлам…
Эх…
Детка, а пока они не решили, о твоём счастье я позабочусь сам.