Ушедшим поэтам
Свои поднимает лучи.
Когда умирают поэты,
Восторженно воздух молчит.
Раскрашен печальною краской,
Весь мир на планете моей.
И я,со свинцовою маской,
Спешу расписаться на ней.
Ах спешка,плохая привычка.
К добру никогда не вела.
Сгорают поэты,как спички.
Сгорают,отдавшись,до тла.
Свидетельство о публикации №110062902653