Письма в никуда. 6. Фотографии

Вам никогда не бывало страшно, что фотографии это последний шанс не забыть того кто дорог?

Время… оно делает невозможное… оно стирает черты… образ становится не таким четким, и ты уже не помнишь детали… остаются едва уловимые ощущения и какие-то полурасплывчатые  нюансы… ты стараешься не забыть… стараешься…  но не можешь… это выше твоих сил… ты цепляешься за какие-то незначительные детали, бережно храня их в своей памяти… но нет… время идет и затирает безжалостно то, что тебе так дорого… это так невыносимо не помнить то, что стараешься не забыть…  может это и к лучшему… ведь время и боль делает не такой острой… хотя боль… она просто со временем становится привычной потому и не такой сильной… я возвращалась изо дня в день в тот случайный вечер… и старалась не забыть… старалась сохранить в первозданном виде каждую деталь… зачем? Да вы правы задавая мне такой вопрос… действительно, зачем… может и лучше было позволить времени все стереть не оставив и следа… но я не хотела… мое сердце любило этого случайно мужчину… чужого и далекого… с печальными и холодными глазами… я знаю, я придумала его... нарисовала и влюбилась… но эта любовь давала мне возможность не потеряться среди людей… не стать серой безжизненной массой… и сохранить тепло в моей груди…  фотографии… да это был последний шанс заглянуть в его глаза… и не забыть… я бережно хранила каждую его фотографию… иногда тихо подсматривая одним глазом за его неторопливыми и плавными движениями… иногда по ночам я любила достать их и рассматривать… прикасаться к нему… такому родному и такому далекому… каждую  морщинку… уголки губ… изгиб бровей… я любила его таким каким он был… таким, каким я его запомнила… мои фантазии несли меня все дальше и дальше в прекрасный мир где я обязательно встречу его… я представляла как мы гуляем по узким улицам ***** взявшись за руки… на мне легкое летнее платье… под которым ничего нет… воздух пропитан цветами… от сладкого запаха кружиться голова… он нежно обнимает меня… и любит.. нет, он не любит меня… да это и не важно… я люблю… а он просто принимает… я непрерывно рассказываю ему какую-то чушь а он молчит… иногда произнося свои равнодушные реплики… они задевают меня и я все больше и больше хочу целовать его прямо среди толпы… я прижимаюсь к нему как будто замерзла и вдыхаю его до боли знакомый запах… и я счастлива… а он может быть тоже… я целую его в шею и закрываю глаза… люди идут и мне все равно… а он ругает меня и говорит чтобы я перестала… а я улыбаюсь и хлопаю ресницами… он нежно убирает с лица мою растрепанную челку и целует… и этот поцелуй как долгожданный глоток воды в знойный день… я ловлю солнечные блики на его щеках и смеюсь… а он серьезен… и не преступен как скала… солнце садиться и вечер обещает быть теплым… я тяну его за руку и бегу… и он вынужден бежать за мной… я резко останавливаюсь и мы сталкиваемся… я разворачиваюсь и обнимаю его… так крепко что есть силы… и целую… в щеку… он закрывает глаза и я целую его печальные ресницы… я едва касаюсь его волос… и все мое существо говорит, как я люблю его…  он это знает и ему немного теплей… мечты… а что еще остается? Когда даже надежда предпочитает уйти… сколько раз я просила ее не уходить… сколько раз я цеплялась и обманывала сама себя… но нет… его образ тает и покидает меня… остаются только холодные и безжизненные фотографии, на которых он улыбается… но не мне…