onze

                ***

ЯнвАри, апрели… и прочие зимние дни, 
куда не загни - видно тяжко везде поэту, 
поэтому пьют и не любят людей они, 
и им тяжело на этой земле от этого. 

Крути ни крути - по осени вызреет стих: 
шершав и дождлив, словно линии кардиограммы, 
поэт слишком часто бывает до осени тих, 
и меряет жизни, увы, не в монадах, а в граммах... 

Бери повышай все акцизы на водку и смерть, 
они всё же лучше, чем проповедь и демагоги… 
Поэты кричали, что очередь - это надолго, 
И брали "с собой", чтобы долго не чувствовать твердь. 

ЛилО и несло, нас потоком по соткам земли 
лицом по ухабам и каждый - талантлив, развратен, 
поэт - это чудо, пускающее корабли, 
в заведомо мелкий и очень не точный фарватер 

янвАри, апрели, и прочая всякая муть... 
куда ни пойди - колея поглотит, запетляет, 
поэт - это пуля, что бьёт напролом, через грудь 
такая дурная, что лучше бы ей не стреляли

29.06.10