Картина

Рисует он волшебных изумрудов целый мир,
Где всё сияет сотнями огней в ночи и на рассвете,
Для верности добавит чудный эликсир -
Богатства в виде золота немножечко в сюжете.

Никто не знал того художника чудных картин,
Не только масляными красками он жизнь рисует,
Ему неведома усталость - в нём царит инстинкт
И он художнику творить искусство здесь диктует!

Потом он вмиг переметнётся, меняя по душе палитру,
И золото, что на холсте, замажет чернотой души,
Но это не изменчивая муза - маленькая хитрость,
Что трепетно внутри художника дрожит.

Сменив палитру снова, после красок ночи
Художник выбирает дальше краски дня,
Рисует на холсте он осень, день короче,
А вдалеке видны немного тёплые дома.

Из труб тех домиков дым в небо валит очень чёрный,
И в темпе вальса снег на землю падает сейчас,
А где-то через ели паренёк идёт влюблённый
И улыбается так широко, сияют изумруды глаз.

Лес засыпает. Тихо. Последний осени листок,
Кружась в ночи, на землю падает печально, -
Остался лишь один малюсенький штришок -
Пейзаж тот оживить и привнести в реальность.

Но... Вдруг художник опускает руки с кистью,
То не картина вышла, а уродливый мазок:
Не так совсем растут и сыпятся здесь листья!
И смысл картины вовсе не глубок.

Но... кто поймёт художника, чудного старика,
Ведь он рисует изумрудов целый мир,
И для него она, как "НЕТ" и "ДА" - кротка,
Как ценность тех событий, что давно ушли...

26 июня 2010 год