Доброе

Вырос я при дороге,
Вечно мятый и вечно в пыли,
Мне бы вырасти чем подороже,
Мне бы светлую радость людям нести.
Ну хотя бы ромашкой на поле,
И возможно я был бы в венке,
Путешествовал по земному раздолью,
С парашютом своим на плече.
Или скромно небесной фиалкой,
На тонюсенькой ножке стоять,
Быть подобно речною русалке,
Ну чего уж теперь - то мечтать.
И хотелось мне быть вечно первым,
Чтобы песни слагали о мне,
Не меня лишь назвали Подснежник,
И не я стал подарком весне.
Я хотел ароматом сбивая,
Всех влюбленных к себе привести,
Колокольчиком белым сзывая,
Белым ландшем в чаще цвести.
Но не вышло, увы не сложилось,
Вдоль дороги я пыльной стою,
Наезжают на спину машины,
Сапогами под дых мне бьют.
Словно струны натянуты жилы,
Что бегут по широкой спине,
И цветок, как из ниточек сшитый,
Не на радость он даже мне.
Эх,ты  горе моё, Квазимода, 
Тебя вспомнит каждый из нас!
Я порезался... ты на дороге,
Ты широкой спиной меня спас.