Пуповина Родины

Не бывал я никогда в Париже,
Не ступал по римской мостовой,
Но везде я словно был обижен,
И всегда влекло меня домой.

В этот край, где жаворонки в небе
Свили гнёзда в парке облаков,
В той земле лежит зловещий немец,
Меченосец, полчище врагов.

В этот край, где теплая улыбка
Согревает в стужу и мороз,
Где вершил я глупые ошибки
И дарил букеты алых роз.

По Берлину пробегу, пугаясь,
Запахи чужие, не свои…
А в Пекине маленький китаец
Говорит: «Попробуй кураги».

Нет, китаец, курагу не буду я,
Мне дороже в целом мире нет,
Чем почистить молодую бульбу
И поджарить дранки на обед!

Мне не нужен ваш шотландский виски,
Мэйд ин Джапан терпкое саке,
Когда взвешу белорусские ириски
И услышу жабок в осоке.

Этой край мне полюбился сразу,
Лишь младенцем явлен был на свет,
Пуповину врач отрезала от мамы,
А от Беларуси синеокой – нет.

Беларусь, с тобой навеки связан
Пуповиною, и сердцем, и душой,
Пусть накроется планета медным тазом,
Лишь бы только ты была со мной.