Сотый стишок

Сегодня я с иголочки одет -
Костюмчик серый прямо от Армани,
Блеск черных лакированных штиблет,
С заколкой галстук золотистой ткани.
Сегодня я по праву юбиляр,
Я задуваю праздничные свечи,
По поводу открыт питейный бар,
Фанфары и приветственные речи…
А женщины вокруг кружат гурьбой ,
И каждая в любви почти призналась,
Я в зеркале любуюсь сам собой…
Ну слава Богу… Только показалось…

Все те ж на босу ногу сандалеты,
Все та ж слегка помятая футболка,
Как хорошо, что я не стал поэтом,
Как хорошо, что не одел заколку…
Поэзии не сладко ремесло,
Не должности, не льгот и не оклада,
И если вдруг наверх не занесло,
Хлебнешь в достатке «творческого» яда.
Талант поэта - это дар небес,
Ну а судьбой обычно правят черти,
Несет поэт по жизни тяжкий крест,
Признание ж приходит после смерти.
Я сам не прочь побаловаться слогом,
Но только для души, а не для славы
Не на заказ…не упираюсь рогом,
Не жду оваций, громких криков браво.

А юбилей ? А выпить на халяву,
Что обещал вначале этих строк?
Так я не прочь… Но только не за славу…
Хотя б за этот, сотый, мой стишок.