Пьяное форте в обнимку с нетрезвым слухом

Слабое слово, цепляясь за зубы,
Ищет созвучие в каждом - с собой.
Заунисоненный звук мокрым пятнышком
В слухе, распяленном в ухе, проступит
Ярче. У бедного слуха запой
Рифменным звоном. Качаясь по пятнице,

Он до среды выпадает в нирвану.
Жёваный плач лепестками завяз
В глотке, и в сердце, и... Бог с ним, наверное.
Разум пьян нотами - в курточке рваной,
Грязный, уже начинает зевать.
А в бормотне его столько наверчено

Сцепленных мыслей, усиленных рифмой,
Странных, изломанно-нервных стихов...
Накипь с души сковырну узкой ручкою,
Рыжа, сколотится повестью хриплой.
Лучше, чем когтем впиваться в стекло,
Ручкой в бумагу - словами колючими.

Слабое слово измято и стёрто,
Слово невнятно, неясно, одно...
Ночь ставлю в "Розыск" - восходом украдена.
Надо захлопнуть бы пьяное форте,
Выдохнуть плач и на весь выходной
Ка-ак срифмоваться с друзьями и радостью!..


Рецензии
Ну, ты Настя даёшь!! Фантазий гора. Попробовал пробраться через эти джунгли и сам пофантазировал.
Вот, что получилось:

Заусеницы звуков на зубах пытались выкрошить эмаль.Голова тряслась в унисон им,тем звукам, что стекали и стекали внутрь ушных раковин,лопухами торчащих на голове с остывающим нимбом.
Но ничего нет одинакового; и... ушные воронки как локаторы искали провороненные капли,ярко проступавшие пятнами звука, рифленого рифмой звона молоточков о наковальню,совершаемого ушедшим с пятницы в запой звонарём- ухарем.
Он до среды будет в нирване. Лепестки лотоса распускаются у него в сердце, а в глотке горит пламенем звук в ритме скерцо,переходящий в рваное, жёванное бормотание.
Слабое, словно измятое пьяное форте,вдохнувшее плачь из форточки ночи с гудками порта и отпечатками чьих-то следов волнует его очень. И он начинает звонить снова…

:))))))))

Анар Лизари   30.06.2010 07:32     Заявить о нарушении
Ого!))) Явно не только у меня фантазий гора, Анатолий Аркадьевич))
Спасибо))
Это ж какие звуки должны быть, чтобы эмаль - крошкой...))) Ещё и... голова с остываюшим нимбом мотается из стороны в сторону, как бельё на верёвочке, ибо из глотки вырываются вОроны, помятые крылатые звуки, и медью красных крыл громыхающий последний и упрямистый злюка пытается вплестись в часть стиха ещё. А говорят, ворОны не крАсны и даже не бывают лазурными. Ну, это вы, наверно, напрасно. Ведь так - где интерес, где безумие? И на крайняк сойдёт акварель нам, чтоб звукам всем по крыльям размазывать, как манку по штанам и тарелкам, и тут вам - хоть златые, хоть красные.
А звуки обалдело мотают мою осатаневшую голову, сейчас она взорвётся, больная, как звуками взрывается колокол. Его вот точно так мотыляют, а он... ну, треснул хоть бы немножечко! А тут... сейчас взорвётся, больная. Последний зуб - эмалевой крошечкой.
Но дальше... распоясались, черти, и рвутся, на деснАх спотыкаясь всё. В бемолях и диезах завертят и даже - где же стыд? - не покаются! А так - сложили б красные крылья в молитвенном движении жалобном, и я бы поголовно простила всех - синего, зелёного, алого...
А звуков карусель разноцветно шатается меж стен, плавно гнущихся. Любэ, там, у соседей: "Ох, ветер...". И воздух, их объятый могуществом, незримо собирается в вихрь, торнадо... из стакана цунамище масштабом в пять квартир - ведь не стихнет... сплетается опять с воронАми же.
Ну, звуки... есть проблема покруче - тут вон какое, блин, безобразие. В квартире собираются тучи, устраивают ливневый праздник мне.
Я ведаю - Любэ виновато! Зачем такие песни злодейские? И уши забивает, как ватой, водою, снегом... дело житейское. И эти окаянные звуки - не птицы уж, а мамонты розовы...
Пойду-ка я выпиливать Ктулху по стулу старым дедовским лобзиком.
---------------------------------------------------------------
Анатолий Аркадьевич, разве можно так?)))) Меня же понесло!))))))

Анастасия Спивак   29.06.2010 17:30   Заявить о нарушении