Ему хорошо: он плывёт по земле,
Считая стволы деревьев.
Царапины спят на его лице,
Как мухи на чём-то противном.
Морфей атакует его слегка,
А ветер колышет тело.
Он что-то бормочет себе для себя,
Порой даже очень смело.
И вот он уже почти что живёт,
В своём человечьем облике.
Смотрите! Он листья с ветки жуёт,
Точь-в-точь как бабушкин козлик.
Ещё постоял и упал под себя,
Так и уснул в сторонке.
Из фауны – это, наверно, змея,
По сути, - гавно в обвёртке.
Пьяный
© Copyright: Матвей Честнов, 2010
Свидетельство о публикации №110062801398
Свидетельство о публикации №110062801398
Рецензии