Пушкин курит. Курю я.
На холодном листке ноября
Нет проплешин.
Нет нежности, зелени, нет надежды.
И оттепель вешняя
Она где-то там,
За кровью обитым порогом
Ярко-красной зимы
А мы
Мы столь необычно раскрытые,
Пологом зимнего ветра покрытые
Ждем февраля.
Пушкин курит. Курю я.
И хочется, так сильно хочется
Новых свершений,
Множество собственных отражений
И суперфинал для себя,
Для своих достижений.
А есть лишь окурок в банке,
Множество мыслей и чашка кофе.
Финита ля комедия ноября.
Пушкин курит. Курю я.
Пушкин курит
© Copyright: Анна Губанихина, 2010
Свидетельство о публикации №110062705219
Свидетельство о публикации №110062705219
Рецензии