Как я себя психотерплю

Вот влетаю домой я в пять,
дерзновенной мечтой одержим:
до шести тридцати поспать,
но мечта моя тает, как дым.

В ту ли, в эту ли комнату выйду я,
вижу: негде мне покемарить,
и гляжу в потолок я, завидуя,
как кемарит на нём комарик.

И берется грызть меня грусть,
и зудит она, как мошкара:
‘’Не стяжал ты наград на грудь,
не нажил ни хором, ни хера,
не добыл ни тряпья, ни чинов.
Нет, дебил, у тебя ничего”.

И такой я печальный-печальный,
как обиженный Богом Иов,
как корабль на вечном причале,
как поэт, лишившийся слов,
как скакун, свистом с поля встревоженный,
в своем тесном стойле стреноженный.

И сверкают в моей голове,
как росинки в густой траве,
как во мраке зарницы дальние,
мысли яркие, суицидальные.

И настолько бывает мне худо,
что порой я на грани, и вот
преступаю ту грань, и оттуда
все мне видится наоборот.

И я молвлю себе: “Что ты мелешь?
Твои жалобы злы и лживы:
что вам тесно, то потому лишь,
что вас много, что все вы живы!

А что ты у властей не в чести,
и что в возрасте да не в чинах,-
значит, руки твои чисты,
значит, совесть твоя не черна;
не пробрался к служебным высям-
значит ты, чудак, независим;
а что наград у тебя нету начисто,-
это ж знак твоего качества!

И становится мёдом горчица,
банным паром – адский котел.
Просто нечему огорчиться,
если б даже и захотел!
И сижу я, уже не сонливый,
веря сам своему вранью.
И такой я счастливый-счастливый,
как угодник Иов в Раю!
х    х    х