percussin is not good

Ритм, что, замедляясь, ускоряет биение сердца, заставляет выпрямлять руки как бумажные крылья детской модели планера – этот ритм, что заполняет высоко, обращаясь наверх, смысл окружности, проведённой вокруг моей головы…

А впрочем. Что это я.
Это ритм трамвая, и он недолог: «Тум-тум – блям-блям…» - и всё.
Дарбуки ритм, джэмбе, джамбе, табл-бабл-барабанчика на чужих сэйшенах, где интеллектуальные тексты столь сильно умны, да чья-то гроооомкая гитара вместе с саксом – всё моно – лезет в уши через хреновый монитор… И кто-то за столиком закурил вонююючую сигару…

«Де-ти тянут шар…»
Текст как текст. Барабаню тр-р-р-рм…. Пабл-бабл…

- Ты что, вообще не слышишь гитары?!
Надо было ответить: «Дружище… Гитара – это вообще всё, что я слышу.. Я себя не слышу… Громко очень всё, а себя я на контроле слышу как Баммммм…Баммммм….Бамммм… » сколько это герц? Не знаю… сколько-то мало. Гул – и всё. Даже атака удара не слышна. Такие дела. Проблемы?
Нет перкуссии – нет проблем, дружище… Так что… Пойду я, пожалуй. Не, ну а чо.

«И он пошёл.»

А ритм остался. В ушах. Не тот, а совсем другой.  Ритм, который, замедляясь, ускорит сердце и расправит мои дурацкие бумажные крылья…