Мне за сорок...

Мне за сорок...
                Все, опять
Вряд ли
               я смогу начать.
Что осталось?
                Может жрать,
может быть
                стихи писать?
Может
        врать напропалую,
может
        слушать
                ложь чужую?
Может
        с нелюбимой жить?
Может
          нелюбимым быть?
Может быть
              Судьба захочет,
чтобы стала
               жизнь короче...
Самому все выбирать:
гроб,
      безумие,
                кровать...
Надоело!
                Скажем прямо,
в хаос
        мчится мир упрямо.
..."Слой озоновый
                трещит", -
в кухне радио пищит.
В сытой жизни
                правда тает,
плоть
       нетронуто
                страдает,
эх,
     проклятые года,
нервы к черту,
                в никуда...
А в итоге:
           слабость в теле
так,
     бывает еле-еле,
сели, ели,
              ели - пили
и куда мы угодили.
В сердце боль,
              в душе тоска,
под ногой
            скрипит доска:
тяжесть ей
               моя приятна,
гнется вниз,
            потом обратно...
И,
    живет
          она в движеньи
бестолковом
               от рожденья...
Если
         все же выбирать, -
я
 себе возьму кровать.
Пусть подобие мое
    продолжает бытие.
Всё на свете
                может быть:
можно
       плоть свою убить,
можно грабить,
                можно лгать,
можно
         грязью обливать...
В землю
        возвратится тело.
А душа-то
               улетела...
Улетела
         в никуда
вплоть
       до страшного
                суда...

  август 1991 года