После

Стол. Скатерть потёртая временем.
Чашка. И кофе остыл недопитый.
Часы на стене. Не минутами - бременем.
На полке графин пылится, надбитый.
Бычок сигаретный.Не пеплом, а болью.
Не дымом, а мыслями - дикими, серыми.
Любимая музыка в кровь - белой солью.
Натянуты струны тревожными нервами.
Рука держит голову. Усталую. Пьяную.
За горизонты глаза, отрешённые.
Закат, за окном, полоской багряною.
Задачи житейские. Дела не решённые.
Попытки, нелепые, войти в положение.
Надежды, напрасные: " Авось, всё наладится".
И тиканье стрелок приводит в смятение.
Тоскою, зелёною, сердце нарядится.
Терзанья, душевные, достигли вершины.
Вопросы ребром. А чувства так хрУпки.
Краснеют, за окнами, гроздья рябины,
Как будто стыдятся за наши поступки.
И не было места в сердцах уважению.
И не было время меняться местами.
Никто не хотел учиться терпению.
Словами хлестали больней, чем кнутами.
Затишье уже... Стол. Скатерть потёртая.
И мыслей так много, да высказать некому.
Болит голова, рукою подпёртая.
Болит хворью той, что не вылечить лекарю.
Горчащего кофе последний глоток.
Рассудок мутнеет. Тоска вопиющая.
Рождается истина. Гаснет бычок.
Всё к чёрту!! Жизнь - шлюха, любовь продающая...