И с чувственною музой тет-а-тет
ласкает он её... И как награда -
кровосмешенье! боль! души услада!
благоуханье Рая с серой ада -
рождается серебряный сонет.
В-р Боровинский «К Nn»
http://stihi.ru/2005/03/14-1283
Спасет ли время бренные сонеты,
Воздаст ли истине былую стать?...
О человек! - Подобие скелета,
Рожденный, ползать, есть и умирать.
Перед судом земным ты, сняв рейтузы,
По пятой точке в искренность стихов
Получишь плеть за совращенье Музы,
Да и Бог весть каких еще грехов.
Они найдутся, о святой трудяга!
Такой короткий и жестокий век…
Так не молчи! Кричи из пекла ада,
Покуда ты – Поэт, о человек!
______________
На фото репродукция картина Жана Оноре Фрагонара - "Поэт"
Спасет ли время бренные сонеты - Покуда Ты - Поэт
© Copyright: Надежда Свет-Ляксевна, 2010
Свидетельство о публикации №110062500855
Свидетельство о публикации №110062500855
Рецензии
обещанный алавердец)))
Как только зима постучится
в мою обветшалую дверь
тепло раздаю по крупицам.
Поверишь? Не веришь? Проверь.
Топлю я котёл водогрейный
бумагой, стихами топлю.
В котельной на Старо-Литейной
приму килограмм по рублю.
Рембо, Кюхельбекер, Жуковский
Цветаева, Бродский, Басё,
Барто, Ходасевич, Тарковский
и страшно сказать наше всё.
Валяются пыльною кучей -
бумага ни то брат, ни сё.
И Пушкин по жизни везучий
наш светоч, наш мавр, наше всё,
теперь это макулатура.
Её предаю я огню
Да, классики в литературе,
под пьяных бомжей болтовню,
пылают так ярко. Искрится
в дыму поэтический дар.
По стенке сползает мокрица.
Котла раскалённого жар
наполнит собой кочегарку.
Последней поэмы тепло
больную хромую овчарку
живую ещё привлекло.
Бродягам и псам шелудивым
тепло просто так раздаю.
Учусь у них быть терпеливым.
В объятия к небытию
нам всем торопиться не стоит.
Присядем, заварим чифир.
Бродяга? Нет, истовый стоик.
Стихами пронизан эфир.
Читаем запоем. И в топку
Патетику я не люблю.
Всё в пекло. Всё в ад. На растопку.
Туплю. Кочегарку топлю.
Дмитрий Куваев 20.07.2024 12:45 • Заявить о нарушении
Как только зима постучится
в мою обветшалую дверь
тепло раздаю по крупицам.
Поверишь? Не веришь? Проверь.
Топлю я котёл водогрейный
бумагой, стихами топлю.
В котельной на Старо-Литейной
приму килограмм по рублю.
Рембо, Кюхельбекер, Жуковский
Цветаева, Бродский, Басё,
Барто, Ходасевич, Тарковский
и страшно сказать наше всё.
Валяются пыльною кучей -
бумага ни то брат, ни сё.
И Пушкин по жизни везучий
наш светоч, наш мавр, наше всё,
теперь это макулатура.
Её предаю я огню
Да, классики в литературе,
под пьяных бомжей болтовню,
пылают так ярко. Искрится
в дыму поэтический дар.
По стенке сползает мокрица.
Котла раскалённого жар
наполнит собой кочегарку.
Последней поэмы тепло
больную хромую овчарку
живую ещё привлекло.
Бродягам и псам шелудивым
тепло просто так раздаю.
Учусь у них быть терпеливым.
В объятия к небытию
нам всем торопиться не стоит.
Присядем, заварим чифир.
Бродяга? Нет, истовый стоик.
Стихами пронизан эфир.
Читаем запоем. И в топку
Патетику я не люблю.
Всё в пекло. Всё в ад. На растопку.
Туплю. Кочегарку топлю.
Дмитрий Куваев 20.07.2024 12:45 • Заявить о нарушении
Ух!
а за этой кочегаркой скрывается столько всего... Или это я вижу больше чем следует? Не важно... важно, что стих глубокий получился.
И тепло от него исходит. Я еще над этим пакуемую )))
Спасибо, Дмитрий Куваев!
Надежда Свет-Ляксевна 22.07.2024 01:24 Заявить о нарушении
а за этой кочегаркой скрывается столько всего... Или это я вижу больше чем следует? Не важно... важно, что стих глубокий получился.
И тепло от него исходит. Я еще над этим пакуемую )))
Спасибо, Дмитрий Куваев!
Надежда Свет-Ляксевна 22.07.2024 01:24 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.