мы поэты
все свихнулись на этой любви.
не хочу не июнь, не июль. хочу январскую пудру.
не пиши, не звони, не зови.
не буди. хотя лучше буди. хватит спать.
в моих снах всё равно тебя нет или мало.
это трудно, но я не хочу повернуть время вспять
и начать с начала.
я запью тебя кофе и заем парой-тройкой НЦ,
притворившись, что так и было.
мы, поэты, психованные, в душу раненые, и у нас в конце
лишь верёвка и мыло.
Свидетельство о публикации №110062503652