Художник с странною судьбой,

( рассказ о  В.М.Татаринове)

Художник с странною судьбой
Сегодня ужинал со мной:

В начале века он родился,
Отцом партийным так гордился.
А в Горках Ленинских, был свой:
Мальчишка маленький, смешной.

Любил природу, дом и сквер,
Где жил тогда для всех Пример…,
А кисти, краски и мольберт-
Его друзья с тех пор – на век…

Природа парня вдохновляла.
Она подругой его стала
И в институте больше всех,
Ему пророчили успех.

А время шло, войну, разруху,
Художник пережил как все,
Но живописные приёмы
Свободной кистью одарённый,
Вынашивал в своём уме.

Академические боссы
Ему подбросили вопросы…
И не приняв манер письма,
Не брать он кисти поклялся.

Художник  стал простым рабочим,
Завод ему сменил мольберт.
Душа рвалась к холсту, что прочил
Когда - то славу  но момент...

Прошло с тех пор уж лет немало.
Страну ненастье пропахало…
И всходы новые идей
Сменили ценности людей.

Художник постаревший тоже
Свои холсты любил похоже,
Он выставляет их теперь,
Открыв душе немного дверь.

А на полотнах Чувства плещут.
Картины красотой не блещут,
Но в них Живая Есть Струя,
И жизнь проходит там своя.


Природы краски, цветотени
Их описал бы и Есенин –
Богат настолько колорит.
Пейзаж все чувства оживит.

Картины он не продаёт,
Пусть их увидит весь народ.
Я их смотрела в Галерее,
Вблизи Измайловской аллее.

Художник с странною судьбой,
Сегодня встретился со мной…