он кричал,он курил,он рыдал,он метался
он на гребне,почти уже в бездну сорвался
бездна кажет лицо,как своя, но-чужая
и смеялся он, смерть на плечо примеряя
но за воздух-зубами,разродился стихами
он запутан у Боговой двери звонками
тонкий шлейф розмарина смешан с мятой ,курИтся
но по-прежнему ночью ему как-то спится:
...деревянных обоев меблировка простая
не теряется он в интерьере,не тает...
дыры верой и венами шьёт и латает
из себя и из рифм самый сок выжимает
он заплаты врачует пересаженной кожей
он-из дыма,из Че и от Бога,похоже.
Не покойник!
© Copyright: Осипосипова, 2010
Свидетельство о публикации №110062502080
Свидетельство о публикации №110062502080
Рецензии