Прогулка 573. Эксперимент

Решили по Стихире нетрадиционными маршрутами прогуляться.
Открыли рецензии на одно стихотворение с Главной страницы, с этой, так сказать, визитной карточки Стихиры.

Читаем рецензии. Много, много их… Чем дальше читаем – тем больше проникаемся уважением к неведомому пока шедевру стихирной лирики, предвкушаем наслаждение от соприкосновения с Прекрасным. Он, этот шедевр, как только не назван – и глубоким, и великолепным, и открытием года, и выбивающим слезу, и…, и…  Да мы и слов-то таких в превосходных степенях не слыхали!

Наконец с трепетом душевным открываем сам шедевр… Господи, какое примитивное убожество с претензией на глубину! Какая пошлость!..  Будто гулькин нос превращён рецензентами в орлиный клюв...

Знакомы ли вам, дорогие читатели, такие… как бы помягче… обломы? Или это только Паскалям не везёт…

Пошли спасаться в сады Поэзии…

***********************************************

НОВЕЛЛА МАТВЕЕВА 

Старинное слово
 
Поэт и слава - нет опасней сплава.
Не в пользу лбам название чела.
И часто, часто - чуть приходит слава -
Уходит то, за что она пришла.

Жужжит и жалит слава, как пчела:
С ней сладкий мед, с ней - горькая отрава,
Но яд целебный лучше выпить, право,
Чем сахарного вылепить осла!

И слово-то какое! Аллилуйя,
Осанна... И кому? Себе самим?
Как будто пятку идола целую!
(Не чьим-то ртом, а собственным своим!)
Не славлю даже славного. А то ведь -
Устану славить - стану славословить.


***
"Поэзия должна быть глуповата", -
Сказал поэт, умнейший на Руси.
Что значит: обладай умом Сократа,
Но поучений не произноси.

Не отражай критических атак,
Предупреждай возможность плагиата...
Поэзия должна быть глуповата,
Но сам поэт - не должен быть дурак.



ЛЮБОВЬ СИРОТА

***
Вдоль времени, дорогою неявной
Бредут стихи, свой путь не прозревая.
Скажи, собрат, товарищ мой тщеславный,
К чему тебе известность мировая?

Превознесут, причислят к некой школе,
Изучат то, что билось и кровило…
Как много строк, замешенных на боли,
Признанье, обессмертив, омертвило!

То, что певца томит, неволит, гложет,
Наследьем назовут литературным…
«Я вас любил, любовь ещё, быть может…» –
Зубрит школяр с усердием дежурным.

В сто сотый раз знакомое читая,
Не ощутишь ни радости, ни муки:
«Отговорила роща золотая…»
Красиво – но затвержено до скуки.

Но в тихий день, в уже остывшей роще
Поймёшь, изящный троп изобретая,
Что не сказать ни искренней, ни проще:
«Отговорила роща золотая…»

Там, на просторе – злее, холоднее,
А тут – покой, прозрачность и смиренность.
Но тут, в тиши дерев, ещё виднее
Необратимость дней и жизни бренность.

Пустое небо тускло и угрюмо,
А в роще – свет и тишина густая,
Ни птичьего, ни лиственного шума –
Отговорила роща золотая…

…Стихи мои, плоды моей забавы,
Живите жизнью лёгкой и свободной,
Без доблести, без подвигов, без славы,
Не дорожа любовию народной.

Но сохраните боль мою и трепет –
Нам не попасть в анналы мировые,
Но пусть живую душу вдруг зацепит
Строка, как бы открытая впервые.

И откликом – пускай не потрясеньем –
Вдруг зазвучит, значенье обретая,
Как мне звучит в безмолвии осеннем:
«Отговорила роща золотая…»




(яндекс-картинки)