Бедный поэт

Он так её любил!
И пела душа,как струна на гитаре.
Такие ей стихи писал!
Да только трогали они её едва ли.

Он на руках её носил,
Молился,словно на икону.
Он так её боготворил,
Спешил,летел по первому же зову.

Она и жизнь,и счастье,и мечта.
Она была и солнцем и дыханьем.
Да только не нужна любовь твоя.
И счастье обернулось лишь страданьем.

"Чудак ты,странный!Что твои стихи?
На них не купишь шубу и машину!
Витать с тобою в небе?Да другие мы!
Я может скоро и страну покину.

Он может и не любит так,как ты,
Но у него есть деньги,едет за границу.
И он способен воплотить мои мечты.
Увижу я Италию и Ниццу.

Но что ты можешь?Только лишь писать?
Сидеть,склонившись над тетрадкой.
Другую музу нужно поискать.
Моя душа останется загадкой."

Он как всегда,по первому же зову
Спешит...да только проводить в аэропорт.
И снова боль свою и горе
Он передаст-в письме,где много,много строк...