Порою Поэтом восхищаясь,
Стремился что-то ближе быть,
Но вот от скромности стесняясь,
Не мог я назедать, сверлить.
Поэт тот был не одинок,
Он был привязан к поэтессе,
Я знаю этот мир жесток...
Он сотнями писал ей песни.
Как Лиля Брик, как Лиля Брик,
Что поводком своим играла,
Не приближала ни на миг,
И всех вокруг него гоняла.
Но мне то лезть в чужую жизнь,
Мне не с руки и совесть есть,
Подумал я - Поэт держись,
Быть может, в ней проснется честь?
Но дни проходят, дни бегут,
Ее стихи всё столь прекрасны,
Там точки все нашли приют,
И рифмы как её опасны?
Стихи всё лучше, всё умней,
И рифмы хороводят миром,
Она спасала всех людей,
Что б тот Поэт не стал кумиром.
Но вывод сделать тут такой,
Один могу теперь я сделать,
Мариночка, твоей рукой...
Одной весь мир не переделать.
Поэт и поэтесса
© Copyright: Андрей Соболев, 2010
Свидетельство о публикации №110062406826
Свидетельство о публикации №110062406826
Рецензии