Написала б в прозе...

Написала б в прозе,
Всё, что думается мне.
Как шипы на розе
Гармонична жизнь вполне.

Ароматом насладишься,
Полюбуешься на глаз.
А сорвёшь, так охладишься,
Ведь уколешься не раз.

Так и в жизни всё бывает
Параллельно тьма и свет.
То добро вдруг прибывает,
Обернёшься, глядь, и нет.

Не возможно жить в безумстве
И добро одно лишь ждать.
Оптимизмом наслаждаться
И о рае помышлять.

У атлантов раньше знали,
Как и чем себе помочь.
Колдунов не проклинали,
Все равно им день иль ночь.

Третий глаз всегда открытым
И доступным был для всех.
Ну а нам, весьма забитым,
Эти вести просто смех.

Как мы кичимся мозгами -
Древние нам не указ.
И гордимся именами,
Вот и космос на показ.

Мол: « Летали, Бога нет там.
Над Вселенной мы цари.
Пробежим по континентам,
Где атланты? Где они? »

Раз не видим, значит нет их.
Невозможен иной мир.
Много бредень разных, прочих,
Человек — Он есть кумир.

Размышляет каждый здраво,
И не ведает того:
Что на всё имеет право,
Если право то дано.