Милый

На асфальте следы крови, вытекло столько…
Это я наследила,милый.
Кровоточит душа под футболкой,
и уже не плачет, держится из последних сил.
Ну и что, что глаза у тебя почти зелёные,
что ресницы у тебя… Больно думать о них.
Где же счастье, милый? Отвечаешь: да вот оно!
Я смотрю в упор и не вижу. Очередной стих.
Ты меня упрекаешь, что веры нет,
а ведь я бы и рада, да тупо смотрю на иконы
и не понимаю, не умею увидеть тот свет,
который ты видишь, которого для тебя тонны!
А для меня пустота. Пустота, да такая горькая,
как желчь,стоящая комом в горле каждое утро,
у тебя факты, у тебя история,
а у меня сердце, голубое, журчащее перламутром.
Ну и что, что меняться не будешь, не надо тебе,
ну и пусть, ведь главное, что в гармонии,
только вот тошно тебе от песенки сидящего на трубе
Чучела-Мяучила, выгибающего спину в агонии.
Да уже не страшно почти, уже почти весело
от того, что не изменить ничего уже,
ну и пусть будет больно и иногда жутко до оцепенения, зато честно.
На балкон не выйти… На первом этаже.
(24 июня 2010)