И льётся музыка рекой,
И муза бьётся лбом в решётку.
Она придёт вдруг за тобой,
Держа в руках большую плётку.
Придёт, возьмёт тебя за зад,
И, если поцелует в губы,
То это будет маскарад:
Сатиры, дующие трубы,
Паяцы, пляшущие в такт
Руке кормящей. А порою
Пищеварительный мой тракт
Сравним с больною головою.
Пока мы это пишем вместе
© Copyright: Ростислав Бакшеев, 2010
Свидетельство о публикации №110062401054
Свидетельство о публикации №110062401054
Рецензии