Поэт - всегда самоубийца

Из пламенисудеб, желаний и борьбы,
Безмолвия трагедий, смерча тишины,
Из звуков эxa, красок звона,
Из голосов невнятных и бездонных,

Из немоты, бесплодной, как стена,
Из своего всерхвозбужденного ядра,
Без выхода схлестнувшихся сплетений,
Из вечной юности - грядущего прозрений,
 
Армады битых слов и строк,
Сомнений, веры и невидимых побед,
Неся себя, как евхаристий глоток,
Единым словом предстаёт поэт.

И как легко вершится перевод того,
что в вас курлычет и томится
В чеканной истины свеченье и полёт,
Она булатом насмерть в вас вонзится,

И отверзается молчанье душ и уст,
Взыскующий восторг из глаз струится
И омывает просветленье чувств
Всю вашу жизнь - заложницу-жар-птицу.

И только в “тот откровенья миг
Из вас, его, трепещущего слова
Поэзия родится, бьёт родник
Бессмертья, каждому сокровногог родного.

Так вот, читатель, слушатель и зритель,
Откушали минуту от великой" тризны,
Теперь попробуйте прикинуть, оцените -
Сколько пошло на ”то поэтичьей жизни,

И потому не виноват, решивший - не люблю,
Неважно дёрнул кто задравшийся курок,
Кто затянул шнурковую петлю,
Кто отоварил многолетний срок.

Поэту надо поклонится,
А не вменять ему в вину.
Поэт - всегда самоубийца.
Теперь - похлопайте ему!

1985 г.