Спи, мое холодное солнце,
Уткнувшись в подушку горячим лбом.
Я задерну шторы
И уберу со стола еще теплую кружку.
Потом я пойду в закатную кухню
И почитаю еще немного.
Наверное, Уитмена. Или Одена.
Знаешь, ведь очень важно, чтоб кто-то
Мог натянуть одеяло на твои теплые плечи,
А не только греть самого себя, обнимая их.
Знаешь, я сам не очень-то понимаю,
Что это - химические реакции или эхо чего-то громкого,
Такого громкого, что мы слышим это эхо и здесь, в закатной квартире,
Хотя тот, кто выкрикнул то слово,
Умер, должно быть, давным-давно.
Слышишь, кто-то играет на клавикордах безмолвия.
Кто-то невыразимо грустный и добрый.
Может быть, это играю я. А быть может - ты.
В сущности, даже не важно, кто,
Потому что мы все рано или поздно приходим к этой музыке.
Я пою для тебя.
Без слов и без звуков.
Знаешь, ведь это важно.
13/06/2010 Вс. 01:00-01:03
Колыбельная
© Copyright: Роман Закиров, 2010
Свидетельство о публикации №110062303012
Свидетельство о публикации №110062303012
Рецензии