Рука

В степи холодной и бездушной,где стелет ветер из песка
Перину для души заблудшей, коснется вдруг тебя рука...
Она изящна и пытлива, интригу сохраняет в ней
Отсутствие плеча изгиба, нет тела, нет искры очей...

"Но кто же ты?"- вопросом внемлет, душа в пустыне одинокой,
"ты перст судьбы, той что не дремлет, иль бред холодный и жестокий?"
И нет ответа на вопросы,лишь увлекая за собой,
Рука то пальцем к себе просит, то всей ладонью крикнет: "Стой!"

Играя,с ласковой издёвкой,сплела из прядей пальцев жгут,
На шею кинулась веревкой, и обвилась рука как спрут...
И вот у странника пустыни, уже под кожей стынет кровь,
Он как и многие здесь сгинет, вопросом лишь застынет бровь...

Вопрос так прост, ответ понятен.Не жди руки ведущей в свет,
Мы дань судьбе-пустыне платим, за то что ждем чужой ответ.
Не доверяя сердцу путник, искал ответ в степи пустой...
В порыве пляски бреда-шутки, задушен собственной рукой.