Размешаю в кружке бессонницу,
По воронке на самое дно,
Снова кто-то в душе моей роется,
Будто крот, причём очень давно.
Он смешной; весь такой незатейливый,
Копошится в иллюзиях, снах.
По натуре – самонадеянный,
Но внутри – всё равно чей-то раб.
Корешками идей он питается,
Иногда и память жуёт;
По ночам надо мной насмехается,
Так как знает, что я – это он.
Крот
© Copyright: Матвей Честнов, 2010
Свидетельство о публикации №110062301356
Свидетельство о публикации №110062301356
Рецензии