Все мы вышли из народа

Льёт дождь, опять стучатся ветки в окна. Грустно.
И хочется писать тоски моей портрет.
А нужно написать о людях – и искусно!
А нужно написать о жизни – как поэт!

И я могла бы рассказать о суеверьях,
О том, как из народа те приходят к нам,
О том, какие люди всё же чуды в перьях,
Когда плюют через плечо, но шлют к чертям.

И я могла бы написать об их культуре,
О праздниках, традициях, вошедших в жизнь.
Но были бы мои старания впустую –
Не напишу я искренне, как ни тужись.

Про старушенцию могла бы написать я,
Что стайками порхает по своим дворам...
И знает обо всех и счастьях, и ненастьях,
И снова видит истину, как детвора.

Ещё политику могла б упомянуть я
И из народа вышедших во власть борцов
За справедливость, что пришли потом к распутью...
Но поменяется ли что-то из-за слов?

Я всё это могла бы написать (ведь просто!),
Красивыми словами нарядить свой стих...
Но вот не пишется, ведь я всего подросток,
Который ищет выплеск для проблем своих...

Наверное, я тоже вышла из народа.
Но только мой народ живёт в такой стране,
Где все считают, будто в жизни их свобода,
А та на них коварно смотрит в стороне.

22.06.2010