Моя рифма

Я раньше писал, обличая пороки.
Мол, "Слушайте, люди! Идите к добру!.."
Как гной выжимая те жалкие строки
Я думал, что так что-нибудь сотворю...

Я думал, что так помогу я кому-то,
Что горькая правда, вплетённая в стих,
Поднимет его, точно шарик надутый,
Над творчеством прочим "поэтов" других.

Желанье творить понемногу иссякло.
Скажите, о чём же ещё мне писать?
И рифма моя повтореньем запахла,
И правду с добром я устал воспевать.

Какой из меня моралист? Я такой же
Порочный и злой, бессердечный, как дуб.
Ах, если б вы знали, какой только ложью
Слетали слова с ледяных этих губ!

И так, постепенно, совсем перестала
Тетрадь со стихами бумагой шуршать...
Как если б одна Ангелочек сказала,
"Во мне умирает Поэта Душа."

Но знаете, что... Появилась причина!
И вот, неожиданно сам для себя,
За месяца два или три настрочил я
Стихов этих, кажется, более ста...

И вот, оглянувшись вокруг этих строчек,
Встревожился вновь над тематикой их.
Опять одинаковый вижу я почерк!
Как всё-таки бес повторения лих!