Дерево

                Я постарела на тысячи лет и стала деревом.
                Вы не любили меня, о нет, вы мне не верили...
                Хотите узнать, о чем говорят, когда их пора приходит,
                Деревья больные, мудрые, старые, свое пережившие лето?
                В них лес отражается в тихих зрачках зеленоглазым отсветом...
                Корою покрыты и кажутся глупым людишкам -- бесчувственны вовсе...
                Но приложите ладони к стволу, разомлелому в солнышке летнем --
                Слышите -- бьется сердечко, дерево, значит, живое...
                Видите -- кроны густы, а ветвями вдогонку ветрам оно машет...
                Дивную песню поет, колыбельную словно, в себе угасая...
                Вы не ломайте им руки, и сок из берез не точите --
                Им, как и людям, больно, ведь дерево тоже живое...
                Только мудрее всех нас, вместе взятых -- оно не ломает нам крылья...
                Мы их ломаем сами -- с каждою веткой березки,
                С каждой ненужною жертвой, с каждым оглохшим слухом --
                К крику раненой птицы, к вздоху коры разодранной...
                И через тысячи лет, всех безмолвных обидев --
                Может быть, нам суждено, умирая, в дерево то превратиться,
                Сок из которого мы наточили, и много, попили -- ненужное вылили...
                Может быть, скажете после, мудро и грустно, но поздно:
                -- Это ведь я, вы мне не верили, вы не любили меня...

                Иллюстрация из Интернета