Никто из них не выжил, - Боже Правый, -
Под натиском взбесившихся эпох.
Кто упрекнет за них наш век кровавый,
Прах отряхнув с его тяжелых ног?
А если б их теперь спросил, бледнея,
Поэт, сошедший светочем во тьму:
- Кому из нас, друзья, под день лицея
Торжествовать придется одному?
Оставьте их в покое. Им не больно.
За все, что серой былью поросло,
Они – параграф в скучной книжке школьной,
Улыбка сквозь музейное стекло.
И все ж они, рассеяв тесный хаос,
Познавшие метания стыда,
Придут ночной дорогою в Эммаус,
Учителя узнают, и тогда
Исполнится сияния былого
Наш гиблый мир, и безмятежный тот,
А подобравший брошенное слово
Из уст дрожащих, звонкий круг замкнет.
Никто из них не выжил, - Боже Правый...
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2010
Свидетельство о публикации №110062104337
Свидетельство о публикации №110062104337
Рецензии