Поэтом может только тот и стать,
Кто человеческих страданий выпил чашу.
О старом, тихом, славном доме нашем
Мне тяжело и больно вспоминать.
Страданий чаша выпита до дна,
И сердце мне вина пустая гложет,
Что ты, моя родная, без меня,
Да и со мною, тоже жить не можешь.
Меня сейчас сверлит одна лишь только мысль,
Она, как кровь из жил, однажды брызнет:
Наверно, всё же был какой-то смысл
Любить и мучить половину жизни.
Пусть ходит с риском по ножу!
Но наступила мне пора очнуться.
Зачем же от тебя я ухожу,
Чтобы назад опять к тебе вернуться?!
ТУДА СЮДА
© Copyright: Владимир Брыкалин 2, 2010
Свидетельство о публикации №110062003554
Свидетельство о публикации №110062003554
Рецензии