На Божий суд, взлетающий из тьмы
Зрел мотылёк, из червяка, нетленный
Несчастные, чьи тусклые умы
Корили: ты червяк не совершенный.
Всем говорили пастыри, попы
Будь как Господь наш ныне совершенный
Но как явился мотылёк толпы
На крест пополз. Предстать, чтоб, убиенным.
Не дай, Господь, предстать мне мотыльком
Уж лучше умереть в земле и червем
С тобою я общаюсь, вот тайком
Как Никодим восставший над поверьем.
Тебе, Господь, пишу твои стихи
И говорят, пишу я их коряво
По их понятиям стихи Твои плохи
Но я пишу, пишу о них я прямо.
Не остановит слово мотылька
Летит к своей единственной он цели
В нём мысль – не Свет, трепещется пока
Она даёт надежду Колыбели.
Мотылёк
© Copyright: Геннадий Ерошин 3, 2010
Свидетельство о публикации №110062001198
Свидетельство о публикации №110062001198
Рецензии