Греет нас, наша, к счастью, прохлада…
Запылил календарь от зимы…
Рядом – ты… и мне больше – не надо…
Молча – мир, чем до крика – войны…
Молчаливы глаза, как на стенку…
Только тапки – всегда у крыльца…
Я в ночи, упираюсь коленкой…
И не в ночь вспоминаю Творца…
Греет то, что ещё не забыли…
Как зовут?… и где дети мои?…
Мы Америк с тобой – не открыли…
Переспали – и сразу – свали…
Может, было, чего и попроще…
Ну-у-у, не Рай… и, не сразу, нам в Ад…
Я, в берёзовой,… спрятаюсь… роще…
Среди тёплых, до боли…. прохлад.
2010.06.19
Покосное
© Copyright: Михаил Кимбер, 2010
Свидетельство о публикации №110061907357
Свидетельство о публикации №110061907357
Рецензии