Где-то раз в неделю она заходит,
Проверяет: как кот его, как дела...
Он нормально, кот по застенкам бродит,
Всё худеет - так и должно быть, вроде,
Если что - так не сберегла.
После встреч она замирает хмуро,
Попадая в тихий безумный плен.
Всё ругает себя: "Ты ведь дура, дура,
Всё что есть твоё - так макулатура,
Только пепел и бурый тлен;
Если будешь выть, как дитя в ненастье,
Растворишься в уличной темноте.
Если есть оно, это ваше счастье,
То скажите мне, навсегда ли? Где?
Где сплели эти улицы мирозданья,
Эти грубые цепи тяжёлых нош?
Можешь брать мои состраданья, званья,
Быть под градусом степени угасанья,
Можешь брать всё моё, всё что есть,
Но всё ж,
На любовь мою права не отберёшь".
Не отберешь
© Copyright: Катя Эйр, 2010
Свидетельство о публикации №110061904800
Свидетельство о публикации №110061904800
Рецензии