Воздух

Подхваченным ветром листом на треть исписанным
Разменяю, пятым углом, 21-й год.
Моя жизнь может стать размеренней и осмысленней
Только, если ветром прежде не унесет.

Только, если не станет корешом молчаливым
Одинокий, наполненый до краев стакан.
Только, если она, та с которой я черпал силы,
Не пойдет второсортной лярвою по рукам

Кучки бездарей, трушных клоунов пригретых кэшом.
Я не пробовал, но наверное не смогу
Рисоваться персоной возвышенной и успешной -
Тачки, телки, наркотики, бенджамин за строфу...

Напонтованный шут как и мачо гламурный в Prada
Мне смешон и противен, веет гнилой игрой
Этот лживый бомонд. Ходит где-то дворами правда,
Остается собой, не прошедшая фейс-контроль

И живет на устах понимающих цену слова...
Жаль до жути, что этот слишком уж узкий круг
Все сужается, даже мастеру старой школы
Непобрезговать нынче тебя наебать мой друг.

Вот и думаю я, в сторонке стишки катая,
Как остаться в игре и нужно ли это мне?
Сам себе отвечаю - нужно! Зачем? - не знаю...
Белым снегом в кромешной тьме, даже здесь на дне,

В этом городе, в пятом углу, заголовком третьим
Продолжая свой путь с историей в двадцать лет,
Я останусь собой - фанатом живущим этим.
Кухня, заполночь, ручка, лист, кран и тусклый свет.