В храм рассвета с золотыми куполами

Помню, у меня было в школе, очень мне нравилось, и вдохновение было такое, вроде миражей, связанных - наверное, с Блоком ближе всего связанных, с его "Стихами о Прекрасной Даме": /то есть мой текст, не Блока/:

Зачерпну воды ключевой
Со звездой да с осколком месяца,
Погляжу, как ранней зарёй
Солнечным лучом перекрестится

Та вода, на купол вдали,
На поля за Волгой-рекой...
Я пойду по морю зари
В дом обратно с водой - святой.

;
ага вот случайно открылось из Бальмонта - относительно бесконечного пути за горизонт. Очень, скажу я, бедное мироощущение, линейное такое, полное расхожих образов типа "Там синие реки и горы там чистые льются ключи там братья такие просторы там рай для уставшей души"; единственное что /Бальмонтовское, а не это православное/ - оно своею прямотой, единым стилем, включающим и эти вот расхожие образы - оно бедно для того, чтобы этим жить - но вот если смотреть со стороны, то это напоминает произведение искусства; и талантливое произведение искусства; что-нибудь кованое, в восточном ли хитром, в классическом ли каком-нибудь стиле. И вот, если совсем не видно - мир ли, ты ли виноват - вокруг красоты, а жизнь на момент совершеннолетия успела так надоесть, что ты будто и не живёшь, но наблюдаешь себя со стороны "Я не живу, я слежу за собственной жизни развитием" /"Сплин"/ - то и можно в такое вот стихотворение свою жизнь заключить - чтобы хоть чуть-чуть приятнее было со стороны любоваться: Бальмонт:

ОТТУДА

Я обещаю вам сады. Коран.

Я обещаю вам сады,
Где поселитесь вы навеки,
Где свежесть утренней звезды,
Где спят нешепчущие реки.

Я призываю вас в страну,
Где нет печали, ни заката,
Я посвящу вас в тишину,
Откуда к бурям нет возврата.

Я покажу вам то, одно,
Что никогда вам не изменит,
Как камень, канувший на дно,
Верховных волн собой не вспенит.

Идите все на зов звезды,
Глядите: я горю пред вами.
Я обещаю вам сады
с неомрачёнными цветами. /К. Бальмонт/

"Бескрайнее небо над могильным холмом"; Бальмонт:

Между льдов затёрты, спят в тиши морей
Остовы немые мёртвых кораблей.
Ветер быстролётный, тронув паруса,
Прочь спешит в испуге, мчится в небеса.
Мчится - и не смеет бить дыханьем твердь,
Всюду видя только бледность, холод, смерть.
Точно саркофаги, глыбистые льды
Длинною толпою встали из воды.
Белый снег ложится, вьётся над волной,
Воздух заполняя мёртвой белизной.
Вьются хлопья, вьются, точно стаи птиц,
Царству белой смерти нет нигде границ.
что ж вы здесь искали,/.../
Остовы немые мёртвых кораблей? /К. Бальмонт/

А это вот про Вас:

В глубине души рождённые,
Чутким словом пробуждённые,
Мимолётные мечты,
Еле вспыхнув, улыбаются,
Пылью светлой осыпаются,
Точно снежные цветы, -

Безмятежные, свободные,
Миру чуждые, холодные,
Звёзды призрачных небес,
Те, что светят над пустынями,
Те, что властвуют святынями
В царстве сказок и чудес. /К. Бальмонт/

Ага, и тоже про Вас:

В ОКСФОРДЕ

Словно усыпаны хлопьями снега,
Искрятся яблони, млея в цветах.
Ветер, о ветви ударив с разбега,
Шепчет и прячется в дальних кустах.
В парке мечтательном лунная нега,
Лунные ласки дрожат на листах.

С башен доносится бой колокольный,
Дремлют колледжи в объятьях теней.
Сладостный час для души недовольной,
Стройные мысли сплетаются в ней,
К небу уходят от горести дольней,
Беглость минут выступает ясней.

Дышат деревья, их пышность нетленна,
Грезят колледжи о Средних Веках.
Зимние думы промчатся мгновенно,
Воды проснутся в родных берегах.
Время проходит, мечта неизменна,
Наше грядущее в наших руках. /К. Бальмонт/

Так я зачем открыла Бальмонта: там, в моём тексте - и храм, и Волга; и вот и у Бальмонта много восхвалений различным стихиям - солнцу, Луне, Огню.

ДОЖДЬ

В углу шуршали мыши,
Весь дом застыл во сне.
Шёл дождь - и капли с крыши
Стекали по стене.

Шёл дождь, ленивый, вялый,
И памятник стучал,
И я душой усталой
Себя не различал.

Я слился с этой сонной
Тяжёлой тишиной.
Забытый, обделённый,
Я весь был тьмой ночной. /К. Бальмонт/

*
Плещет синью, как будто гривы
Разметались - в небесный бег
Новый конь вступает игриво,
Раз хозяин лёг на ночлег.

Конь сорвётся, срывая привязь,
Конь опробует бег ли, шаг
В синеве степной. Не противясь,
Ширь раскроется, и держать

Больше бега ничто не будет...
Конь, кивая вяло, дремал.
В перекрестии бега судеб
Чей-то - новый - день догорал.

Фолко Торбинс   18.07.2010 02:09   •   Заявить о нарушении