Она

     Художник или холст мечты

Когда-то юных лет скиталец
Увидел прелесть нежных лет
И полюбил её небрежно,
Но вот взаимности в том нет.
Он видел много разных судеб
И в многих отблесках себя,
Но что дало ему всё это? -
Ведь он живёт, живёт любя!
Прекрасно юное создание,
Прекрасен белоснежный плен
Который так пленил сознание,
Что нет чего отдать взамен.
Он бы отдал весь мир для счастья -
Не пожалел бы и себя;
Но не возможно сладострастие
Когда лелеешь дух губя.
Её пленительные губы
Свели его давно с ума:
Они как сладкий миг свиданья,
Как сочетание нег - сна.
Ресницы чудным переплётом
Скрывают нежные глаза
В которых звёздное признание,
В которых райская греза.
А дальше... он ушел в мечтания -
В нежнейший сладостный порыв,
Что будет век воспоминанием
Его своим холстом укрыв.

…. вот кисти замерли в покое
И краска сохнет не спеша;
Он видит: перед ним святое,
Он слышит, как поёт душа...

Не нужно более скитаться,
Не нужно более искать -
Ведь уже есть чем любоваться,
За что спокойно умирать.

…. шаги её в дали утихли.
Он сам с собой наедине,
А вихри вновь бездомной мысли
Ушли искать её в огне...