Перебирая пальцами шипы
На темно-алой розе,
Ты ищешь строки о любви
В давно забытой прозе.
Бросаешь лепестки, берешь листок,
Пытаясь выдумать слова.
Не мысли, а сплошной поток...
Ее слова... Она права...
Она тебе шептала смерть,
Она тебя предупреждала...
Она легла в земную твердь...
Она от жизни убежала...
А ты все так же ее ждешь
И теребишь в руках цветок.
И молча ты к кресту идешь,
Шепча одно - что мир жесток.
Что все в нем - ложь и отреченье,
Что не дано счастливо жить,
Что ум уходит в помраченье...
И нет понятия "любить".
Ты проклинаешь каждый миг,
Когда она страдала, плача.
Себя клянешь - не слышал крик...
Теперь живешь, все чувства пряча.
Стоишь пред свежею могилой,
Стоишь, белее мрамора плиты.
И только шепчешь имя милой,
Которую спасти не смог бы ты...
16.06.10
*посвящается так рано покинувшей этот мир подруге*
Ей
© Copyright: Алёна Амайя Монжелей, 2010
Свидетельство о публикации №110061800650
Свидетельство о публикации №110061800650
Рецензии