Он шёл по городу...

  Он шёл по городу.
  По любимому до стона городу.
  Влажные улицы блестели в свете фонарей, будто подсвеченные изнутри. Силуэты крыш горделиво вздымались на фоне неба, затянутого светлой пеленой. Тёплый дождь приято касался его коротких волос, лица и ладоней. Он шёл, наслаждаясь своей стремительностью и ловкостью. Ему казалось, что он может идти так вечно. Главное – не думать. Задушить назойливые вопросы, которые неслись за ним, жаля в самое сердце.
  Он, такой сильный, был раненым зверем внутри. Оскаленный волчонок нёсся по ночному городу, перепрыгивая через лужи. Прохожие бросали ему в след настороженные взгляды, чувствуя в нём чужого. Он уже давно привык к таким взглядам.
  В стремительном движении и в созерцании обожаемых улиц было счастье. Он улыбался им. Но где-то в груди зияла дыра…
  «Кто я?!» - периодически вспыхивало алым у него перед глазами.
  «Зачем я?! Зачем всё?!» - пульсировало в голове.
  А ведь он жил с этим всю жизнь… Только иногда боль пряталась где-то на заднем плане сознания, но никогда не покидала.
  И сколько раз он лезвием сосредоточено полосовал себе руку, пытаясь заглушить внутреннюю боль внешней.
  Он чувствовал сейчас, что без ответов не сможет жить. «Как жаль, что я не могу верить в этого глупого, жестокого Бога… - думал он – Как жаль, что меня не уронили в детстве, и я не остался на всю жизнь пятилетним ребёнком, как наша местная сумасшедшая».
  Самое неприятное: он прекрасно знал, что не сможет ответить на эти вопросы. Ведь человечество билось над ними тысячелетьями и не нашло мало-мальски приемлемых ответов. Куда же ему…

9.09.