Катастрофа

Из-за неё капает краска на холст;
Счастье потеряно, чёрный квадрат банален.
Всё не всерьёз, это всё не всерьёз,
Но рисую ещё, пока этот мир реален.

Где-то в глазах, в чёрных икринках зрачков
Эта разруха и холод, и боль катастрофы;
Мой карандаш наметил коробки домов,
Я внизу начертил восемь линий под новые строфы.

Рыжая грязь на стенах, и затянуто небо, как рана –
Только в просвете пылает закатная кровь;
Красная капля на плоскости телеэкрана,
Что-то одно повторяющего вновь и вновь.

Крыши в цветах, только их почему-то не видно,
Строчки размыты, дрожит над картиной рука;
Эти машины – зачем они были разбиты?
В их зеркалах, как живые, дрожат облака…

Капает краска, я пальцем пишу оправданья,
Руша дома, вырывая деревья, пишу:
Я не хотел, я не видел, я плакал, и знаешь?
Я и теперь, как больной, через силу дышу.

Смазаны лица прохожих, на них нет румянца,
Травы закрашены чёрным – люблю этот цвет;
И не хочу, не желаю, не буду меняться!
Эта реальность… Её для меня уже нет…