Один художник ранним утром …
Нарисовал букет из роз.
Он по годам был очень мудрый,
Вот только не любил всерьёз.
А тот букет как будто ожил,
Переливаясь на свету.
Но сам творец не верил всё же,
Что создавал картину ту.
Глядя на чудное творенье,
Художник плакал от тоски.
Что Бог в тридцатый день рожденья,
Не подарил ему любви.
Он был добрее всех на свете
И всех несчастнее вдвойне.
Ни на какой другой *планете*,
Не тосковал он , как в Москве.
Как часто долгими ночами
Ему мечталось о былом.
Глаза, которые молчали,
Не мог забыть он день за днём !
Глаза, которые любили,
И принимали всё всерьёз
А также губы в ревной пыли -
Всё отразил в букете роз.
И сердце, и печаль людскую,
И тот далёкий островок,
Ту девочку - уже чужую,
Напомнил сказочный цветок.
Смотрел он долго на творенье
Что этим утром создавал
И позабыв про день рожденья,
Смеялся, плакал и мечтал.
Художник, что рисует цветы
© Copyright: Буцефал Черёмуха, 2010
Свидетельство о публикации №110061803762
Свидетельство о публикации №110061803762
Рецензии