Сбившиеся стельки дней,
Множат на душе мозоли,
Жизнь переходя, как поле,
Сгину где-то средь межей.
И заблудший почтальон,
Мокрым постучит конвертом,
В раму, что открыта ветром,
Под зонтом вишневых крон.
Только в весточке моей,
Нет нужды тому, кто рядом,
И тому, что был когда-то,
В этом мире всех важней.
И исписанный листок,
В чьей-то старенькой тетрадке,
Будет простенькой закладкой,
Затерявшись между строк.
***
© Copyright: Владимир Грибакин, 2010
Свидетельство о публикации №110061800255
Свидетельство о публикации №110061800255
Рецензии